Фарс
It's Nothing Personal
Мир сжимается в точку ада, в горящий атом,
Воздавая должное горечи по частям,
Когда по полу стелет боль, и, сквозь слёзы, матом,
Посылаешь любовь и веру ко всем чертям.
Этот звон, лишь отчасти похожий на колокольный,
Этот след на руке - не кровь, а вишнёвый сок...
Это фарс по моей любви (здесь читать - "покойной")
Разорвавшей случайной пулей чужой висок.
Будешь пить? Это очень просто - надрезать, выжать,
Пригубить, и пока вменяем - опять соврать...
Я имела неосторожность случайно выжить,
Я забыла - с тобой надёжнее "умирать".
И не смей говорить при мне, что ты просто сволочь,
И приписывать всю вину одному себе!
Я ведь тоже верила сказкам, ты это помнишь...
Констатация фактов не радует, хоть убей.
Болью за боль
Болью за боль - расплата невелика,
Чувствует кожа гибкую сталь клинка,
Целится в сердце, ждущее остриё.
Хочется крови? Что ж, всё моё - твоё...
Волю в кулак, чтоб не отступить, посметь:
Ранив тебя, себя обреку на смерть.
Словом, коротким, словно удар бича,
Напоминая истину - я ничья -
Бью по себе. Как сладко уходит жизнь!..
Хочешь со мной - впивайся, врастай, держись,
Мне в этот рейс, поверишь ли, не впервой.
Трусишь? Не кайся - выбор не только твой:
Это легко, любить тебя за тепло,
Много труднее в пальцах крошить стекло -
Кро-во-по-те-ря...
КрУжится голова...
Сколько же жизней ты меня предавал!
Не разобрать - Иуда ли, Иисус...
Даже в осколках помню тебя на вкус -
Терпкой и сладкой каплей по хрусталю...
Мой непутёвый...
Я всё равно л ю б л ю,
Даже такого, нежно и горячо.
Ты мой наркотик. Ломки давно не в счёт.
В этом мгновении ты безраздельно мой -
Что я теряю, кроме себя самой?
Не отрекусь. И ты уж там... привыкай...
Болью за боль.
Расплата невелика.
Без пауз
Я давно изучила асфальтово-плиточный остров,
Номера иномарок, деревья, кирпичную стену,
И наверное было бы (веришь?) предательски просто
Отменить и забыть сигаретно-смешную измену.
Словно дети играем с тобою - не в прятки, так в жмурки,
Прячем руки за спины, глаза - в бирюзовое небо
И заученным жестом швыряем в ведёрко окурки:
Ты всегда попадаешь. Пора научиться и мне бы...
Я одна возвращаюсь в мирок, где затёртый Brockhaus,
И учебник истории тоже изрядно зачитан.
Я пишу что-то "в стол", каждый грёбаный вечер, без пауз,
И стараюсь смеяться легко и не так нарочито.
Мама будет сердиться на лексику, спорим? Цензура...
Или думать, что всё это правда от строчки до строчки,
Но конечно не скажет: - Какая ты всё-таки дура...
Ей неважно... Ей знать бы, что живы и счастливы дочки.
Так о чём я? Ах, да, об игре, что закончится плохо,
О попытке кого-то беречь, а себя искалечить...
Две затяжки. Без пауз. Их всё-таки мало для вдоха,
Ведь ни время, ни ложь, ни пустая надежда не лечат.
