Монреаль
Поманил и украл тебя город
С красивым нерусским названием,
И остался отравлен и вспорот
Шереметьевский воздух прощанием.
За стеклянной стеной отчуждения
Точку ставит печать регистрации,
И всё важное, без исключения,
Тонет в небе твоей эмиграции.
Будешь утром смотреть в необъятное,
Где и синь-то почти нарисована,
Как живётся там, ненаглядная,
Где свободою ты окольцована?
Где кленовые листья, как бабочки,
И бобровые реки с туманами,
Под берёзкою белой, на лавочке
Там целуются так же с желанными?
Будет кто-то с французской картавинкой
Убеждать тебя в чём-то неистово...
А во дворике нашем, за «сталинкой»
Тополя накидали пушистого...
И не тает «снежок», и не колется,
И июнь на жару не расщедрился,
Что из жизни тебе этой помнится?
И похож на меня... тот, кто встретился?
Вот и зима
Вот и зима — эра вечно ночных городов,
Спящих полей по краям обездвиженных рек,
Звёздных глубин
И звеняще-хрустальных мостов,
И тишины, из которой рождается снег.
Белым по-чёрному выстелен путь декабря,
Я приручаю к ладони своей снегопад,
Хлеб раскрошу,
Чтобы им покормить снегиря,
И нарисую на окнах стеклянный закат.
Будет он тлеть угольком в кружевах облаков,
Будет тихонько сползать на раскатанный наст,
Сколько на свете
Таких же как я чудаков
Что-то спасёт в эту зиму, а что-то предаст...
Ближе к весне понимая, что всё-таки зря
Нам не дано возвращать, возвращаясь назад,
В самом конце,
Среди синих снегов февраля,
Мне бы опять отыскать твой улыбчивый взгляд...
Вцепится иней в протяжки стальных проводов,
Ветер загонит под крыши взъерошенных птиц,
Кто же рисует
На стёклах замёрзших домов
Кончики мокрых от слёз твоих чёрных ресниц...?
День сурка
Жизнь проживается как боль,
И каждый день пророчит муку…
Часы, надетые на руку,
Всегда показывают ноль.
Сурок опять глядит на мир
С контрольной точки повторенья,
Не пишутся стихотворенья,
Что зачитаются до дыр.
И каждый путь похож на круг –
Я возвращаюсь всё к тому же -
Снег тает, превращаясь в лужи,
И нить в углу плетёт паук.
Я открываю ту же дверь,
Я растворяюсь в тех же стенах,
И тонкий шрам на вскрытых венах
Кусает руку словно зверь…
Всё чаще мучает вопрос –
Зачем придумал кто-то это?
Мой тёмный мир, где лучик света
Лишь в звёздах падающих слёз…
И только в тихих водах строк
Опять ответ найти пытаюсь,
Смываю грех, люблю и каюсь…
Покуда спит в норе сурок.
