* * *
В маленькую тарелку меня
Вбито столько разнообразной еды.
Господи! Кто её ест, знаешь ты,
А я жду огня,
Чтобы из пищи бесов зола
Получилась.
Из ягод шёл светлый сок.
Чтобы поднял меня световой поток
От земного стола.
Чтоб разбилась тарелка меня,
Световой волне дав исток.
Господи, я жду твоего огня,
Тратя вороха разнообразных строк.
* * *
За газетой спустится в киоск.
Тополя пушат немилосердно.
Утомлённый образами мозг
заставляет жить довольно нервно.
В обрамленье тополей киоск –
белые медведи почесались,
и очёсы сгустками остались.
Улица, что переходит в мост.
Взял газету и иди домой,
За стеклом сидит, зевая, тётка.
Что газета! Много лучше водка,
Водка, что сулит тебе покой.
Куплена газета. Вот и дом.
Позвенел ключами, открывая
Дверь, в себе уверенный притом.
Жизнь одна. А, может, есть другая?
Кто речёт с газетного листа –
Жить иначе надо, надо, надо!
Ваша жизнь – как поиск шоколада,
Если приглядеться – пустота.
Пустота – гляди, иль не гляди.
Я отбросил серую газету,
Взор доверив шаровому лету.
Зная всё, что будет впереди.
* * *
Циркулем очерчен жёсткий круг –
Замкнутость насколь сулит победу?
Что считать победой, милый друг –
Хоть с тобою не вступить в беседу…
Винтовая лестница даёт
Разные, всё выше, панорамы.
Зависть снова гнёт меня и гнёт,
Видимость – бугры одни, да ямы.
Чёрная мне местность не мила –
Шаровой простор узреть мечтаю,
А не виден из мово угла,
Не хватает явно мне меча и
Циркуля, чей круг весьма весом –
Раз над ним парит духовный дом.
ДВА БОРЮЩИХСЯ ГОЛОСА
От жизни остаётся только слизь! –
Смотри на небо, иль срывайся вниз,
Борись, рыдай, страдай, мечтай, держись –
От жизни остаётся только слизь.
Ты спятил, заболтавшийся дурак!
Забыл соборы? Отрицают мрак,
А сумму галерей, библиотек
Забыл ты, постаревший человек?
Да, это так, но это – для кого,
Когда справляют деньги торжество?
Когда расчеловечиванье в нас
Серьёзно? В ложных ценностях погряз
Наш род – Не сотвори! А мы творим,
Презрев скрижали, не поверив им.
Мы смотрим сериалы – в них течёт
Всё время кровь, как дармовой компот.
Гробы везде – с мощами, иль гнильём –
Равно гробы. И каждый о своём
Твердит, других не слыша никогда.
А жизнь? в гробы течёт её вода.
Я помню ужас киевских пещер –
Ребёнком был, меня загнали в щель.
От жизни остаётся только прах.
А Гамлет, Брандт, князь Мышкин? Ты не прав,
О прахе балаболя – есть душа.
Но где она? Легка и хороша…
Быть может, в сердце? Душу ощущать
Приходиться, как довелось страдать.
Цветок души – но высшей – где же он?
Растить его я жизнью обречён.
Я обречён всё время хоронить
Гордыню, злобу, зависть, чтобы жить
Желаньем вырастить святой цветок
Души – я в этой страсти одинок.
Иду, иду, влачу свою беду…
Какая же беда в том, что иду?
Луна опять над миром тяжела.
И пилигрим выходит из угла,
Чтоб двигаться – почти что наугад.
От жизни должен оставаться сад! –
Коль понял – всё не слишком тяжело.
Жил прахом. А стремился жить светло.
От жизни должен оставаться сад –
В нём звёзды тайным золотом горят.
