Стоишь
Стоишь на карнизе курносая, бледная,
Намокшие крылья, причёска взъерошена...
Какая же злюка ты всё-таки вредная!
Какая же ты... невозможно хорошая.
А в сердце дыра - оно словно прострелено,
Бывают слова тяжелее картечины,
Больнее всего, когда "молодо - зелено",
Когда от девчонки полшага до женщины.
Живёшь ещё сказками, fantasy глупыми,
Где принцы добры и безумно красивые,
И детскими страхами делишься с куклами,
Ведь люди, обычно, бессовестно лживые.
А осень рыдает дождями над городом,
И бьются в асфальт ледяные горошины,
От бед и зимы не откупишься золотом,
Вот дворником в кучки "богатства" и сложены...
И нет ни подруг, ни друзей, ни волшебника,
(А мамы давно ничего не касается),
И в школьной программе нет даже учебника,
Где б чёрным по белому - счастье сбывается!
А он не звонит..., не спешит на свидание...
И дом твой обходит соседнею улицей,
Как тихо вокруг, если жить ожиданием -
Не плачется больше навзрыд и не курится.
Простывшая осень никак не оденется
В своё подвенечное - белое-белое,
Чуть-чуть бы любви, и сердечко согреется!
Стоишь на карнизе испуганно-смелая...
Я не грущу
Я не грущу, просто снова теряюсь во времени,
Кутаясь в серый халатик ненастного дня...
Дождик бормочет, что где-то в другом измерении
Счастье моё... как живёшь ты теперь без меня?
Так же окно непогодой весь день занавешено,
Долгие сумерки, слякоть, и с ветром дожди?
Так невозможно серьёзно, печально и сдержано
Куришь и смотришь, как светят внизу фонари.
Ходики тикают, бьются дождинки на улице,
Осень считает прохожих по звонким зонтам,
Как там живётся моей неулыбчивой умнице,
Если я здесь так скучаю по этим глазам?
В парке промокшем дорожки листвою засыпаны,
В парке, без птиц улетевших, сезон тишины,
Помнят скамейки, как тут, под цветущими липами,
Первым касанием рук были мы смущены...
Жизнь умещается часто в одном лишь мгновении,
В том, что когда-то сбылось и куда-то ушло,
Если б дала ты мне шанс (хоть один!) на прощение,
Может у нас до сих пор было б всё хорошо.
Всё, что осталось - на стенах твои фотографии,
Старые письма вразброс, пожелтевший конверт.
Вот бы однажды (да хоть на краю географии!)
Встретить тебя и услышать твой голос: привет...
Вечности не бывает
Вечности не бывает, все мы - "халиф на час",
Вечное умирает, как и любой из нас.
Тянется нить столетий, вяжется узелок...
Нет никаких бессмертий, есть просто дольше срок.
Я наугад (как каждый) вытяну свой билет -
Будущему не важно, был ли такой поэт.
Нюх у него на серу, совести ни на грош -
Будущее на веру примет любую ложь.
Кто-то зацепит когтем, память разворошив,
Белое лучше дёгтем, личное - на курсив!
Ладно б, стихи читали - сколько их вон, добра...
Лишь бы не "раздевали" автора до нутра.
Так ли жилось/любилось, как у других людей?
Ровно ли совместилось: гений - тире - злодей?
С кем по утрам просыпался? Скольких довёл до слёз?
И то, что сказать пытался - исповедь или донос?
Что ж нас упрямо тянет рыться в чужом белье?
Будущее не станет плакаться обо мне,
Мне до него ведь тоже не было дел, и нет -
Пишется непохожим в будущем мой портрет.
Нет ни одной стыковки у святости и греха:
Девственницы и чертовки - всё это чепуха,
Все мы неповторимы сутью своей души,
Кем-то - всегда любимы, кому-то - нехороши...
Кто я на самом деле, я знаю получше них,
И буду всегда их мудрее, хоть не умней других,
Я тайна запретного плода (спрячет усмешку грим) -
Лишь день моего ухода точно известен им...
