Ты однажды проснёшься моей...

Потому что никто никому не обещан – Ветер список влюблённых порвал на две части, И единственной самой из тысячи женщин Отыскаться однажды – случайное счастье. Потому что Земля не летит по спирали – Её замкнутый элипс – предел отторженья, И двоим, потерявшимся в списке, едва ли Предначертана встреча по дате рожденья. Потому что у времени и расстояний Перепутано кем-то число измерений, И на каждую встречу по десять прощаний, И на десять обид – полпроцента прощений… А ещё суета и осенняя хмурость Не дают оглянуться и встретиться взглядом, А когда наконец-то даруется мудрость, Как-то поздно и страшно менять что-то рядом. И хоть звёзды на небе посеяны густо, Никогда не увидеть, что ждёт тебя где-то, И в душе неизменно потерянно пусто, Потому, что любовью душа не согрета. И кому-то смириться с потерей придётся, Чтобы завтра сказать: А любви не бывает!!! Потому, что она никогда не найдётся У того, кто не ждёт, и о ней не мечтает… Потому, что любовь и нигде, и повсюду – В каждой строчке поэта, и в голосе барда, Вот и я повторять без конца тебе буду: Мы с тобою не встретимся? Это неправда!

Ты однажды проснёшься моей, Потревоженная листопадом, И наверно не будет родней Ничего, чем дыхание рядом. Улыбнёшься в осенний рассвет, Тронешь пальчиком край одеяла... “А счастливее меня нет!” – Ты вчера мне в плечо прошептала. И ещё, прижимаясь щекой, Промурлыкала кошкой - колючий! Вот скажи, почему ты такой... Почему ты такой самый лучший? Я улыбку губами ловил, И доверчивую обнимая, В твои волосы всё говорил: Ну, скажи, почему ты такая...?! Может, осень некстати пришла, Может, лето не в срок попрощалось, Но однажды меня ты нашла, Или просто сама отыскалась... ...А наутро густой листопад Ломким золотом выстлал планету, Я проснулся минуту назад, Я из пачки достал сигарету... Всё, что с нами случится вчера, Мы ведь завтра напишем с тобою? ...Я хочу, чтобы ты с сентября Согласилась моей стать женою.

Вот увидишь – я тебе клянусь, Что бы ни случилось в этом мире, Я и через сотню лет найдусь Книгой в чьей-то маленькой квартире.
Пусть бумажный будет переплёт, Пусть на полке мне стоять годами, Но однажды кто-нибудь возьмёт Этот старый сборник со стихами.
Зашуршат под пальцами листы, Развернутся при торшерном свете, Чтобы кто-то понял – всё здесь – ты! Ну, а я… я только на портрете...
Со странички взглядом улыбнусь: Заходи… читай, не выбирая… И стихами к сердцу прикоснусь: Пусть услышит – вот она какая!
Расскажу про чёрный цвет волос И про взгляд, который растревожит, Про улыбку, чуть курносый нос… Жаль, вот голос угадать не сможет...
Каждою прочитанной строкой Станем ему ближе и дороже, И тогда, наверное, с тобой Повстречаться он захочет тоже...
Это просто. Время будет вспять Пятиться под ленточку заката. Надо только прочитать опять, Как друг друга ждали мы когда-то...
Нарисуют рифмы силуэт, Тот, что сны мне каждый раз дарили... Он поймёт, ведь сам в душе поэт, Как же мы сто лет назад любили!
Вот увидишь – я тебе клянусь, Он еще напишет продолженье – Там тебя я всё-таки дождусь Где-нибудь в конце стихотворенья…