Однажды вечером мы сидели с приятельницей у нее дома, пили кофе и болтали о разных пустяках. Обсудили модные книги, фильмы, новый магазин, последнюю коллекцию одежды, и вот разговор зашел о мужчинах, детях, семьях. И она, такая вся положительная, семейная и благопристойная, вдруг сказала, что совершенно не верит в супружескую верность и сама давно ее уже не хранит.
При этом было понятно, что, сообщая мне все это, она не собирается афишировать на «весь белый свет» свои связи, а просто вызывает меня на достаточно откровенный разговор. Нет, она рассказывала о своих интрижках, зная, что я никому никогда этого не расскажу, но при этом поглядывала на меня с интересом и надеждой на ответную откровенность.
Сказать мне на эту тему ей было нечего. Кроме мужа у меня никого нет. Да и не нужна мне вся эта головная боль с поклонниками, их звонками и ухаживаниями. Было видно, что приятельница мне не поверила. «Но почему? - спрашивала она меня. - Почему у тебя никого нет? Неужели ты думаешь, что твой тебе верность хранит?»
Как ни странно, я об этом никогда и не думала. Просто верю, что это так, и все. Да и глупо как-то кидаться на мужиков только из-за того, что муж тебе изменяет. «Наивная! - сказала мне она. - Все мужики одинаковые! Юбка подвернется подходящая и все! Что ты теряешься!? Вон около тебя сколько крутится! И, между прочим, многие с положением! Проси что хочешь! И квартира, и шубка, и машина, и так далее по мелочи…» «Да зачем мне все это?», - продолжала я недоумевать. «Как зачем? Годы то идут… Думаешь, это всегда так будет. Вон их сколько, молодых да ранних! На пятки наступают, стараются вырвать кусок послаще. Так что ты не теряйся, действуй!»
От этого разговора на душе остался мутный осадок. Особенно гадко все это казалось, поскольку я никогда не думала о приятельнице плохо. Казалось, что у нее хорошая крепкая семья, а оказалось… Я не осуждала ее, нет. Каждый живет, как может, и как хочет. У каждого есть право выбора. Как там в стихах: «Каждый выбирает по себе женщину, религию, дорогу, дьяволу служить или пророку, каждый выбирает по себе…»
* * *
Я пришла утром на работу, включила компьютер, открыла твою фотографию. Никто ведь не знает, что, я, таким образом, изменяю своему мужу. И от этого мне и гадко, и плохо… Потому что я знаю, что все это гадко и плохо. Потому что я завидую твоей жене – у нее есть ты. У нее есть дети от тебя. И я знаю, что стоит мне появиться в твоей жизни, как все это рухнет. И твое семейное счастье, и мое. Что все это держится только на том, что мы изо всех сил стараемся забыть друг друга.
И такую измену я считаю хуже тех, что совершает моя подруга. Потому что она делает все это из-за хороших шмоток, дорогих духов, своих капризов, а любви нет, не было и не будет. Ни к ним – многочисленным поклонникам, ни к мужу. А моя измена гораздо глубже. И губы шепчут «люблю», когда я касаюсь кончиками пальцев твоих губ и глаз. Касаюсь… фотографии. И никогда не прикоснусь к тебе живому, потому что это будет подло по отношению к мужу. Ведь я тоже его люблю. Но совсем не так, как тебя. Вот и мучаюсь от этой верности-неверности, шепчу слова любви двум мужчинам сразу. Только один слышит меня, а другой нет.
Кому-то все это покажется смешным и нелепым. Какая же это измена – глядеть на фотографию? И все-таки… Наши ошибки остаются с нами. Наши измены живут в нас. Нам за них и отвечать. «Выбираю тоже, как умею, ни к кому претензий не имею. Каждый выбирает по себе».
