НеМолитва
Прочерки, прочерки - вырвана с корнем история:
Все многоточия, строчки, сомнения, правила.
Практика стёрла графитный набросок теории -
Время не терпит боящихся сразу и набело.
Нежность на кончиках пальцев никчёмным сокровищем,
Не разделить, не отдать, не стряхнуть, не избавиться...
Я же люблю его, Господи, искренне - что ещё?!
В этом меня даже Ты не заставишь раскаяться!
Своды законов Твоих мной не раз перелистаны,
Заповедь с номером семь - нет печальнее повести...
Господи, что будет чище - бессовестность истины,
Или прикрытая подлость поступка по совести?
Ты наказал нас разлукой - быть может, заслуженно.
Хочешь - смирюсь с этой карой? Поэту - поэтово...
Стану песчинкой, окатанной болью в жемчужину,
Но не в ладонях чужих - сбереги хоть от этого!
Я не смогу. Это более, чем наказание...
Если ты слышишь, Всевышний, пошли мне терпения...
Я бы ещё попросила простить мне отчаянье,
А за любовь и у Бога не просят прощения...
Полукровка
Не говори, что мы рядом, не лги себе -
Время расставит неясности по местам.
Я - где-то здесь. Ты, естественно, где-то там...
Скалится волк на моём (на твоём?) гербе.
Я полукровка, степная почти на треть,
Тянет, то в лес, то в разливы высоких трав.
Стая? Смешно... У тебя на меня нет прав,
Я не твоя. Ты чужак, и сейчас, и впредь.
Не огрызайся, замену легко найти -
Лишь помани, здесь немало свободных сук,
Будут лизать сапоги или есть из рук.
Я не такая. Я дикая, ты прости...
Надо бежать, да куда подевалась прыть?
Сердце упрямое слышит удары в такт.
Я же почти убедила себя, ты - враг,
Жаль, не смогла ни отречься, ни разлюбить...
Поминальный костёр
Расстели вереск по склонам холмов,
Напророчь гибель и новую жизнь,
Раздели время на "после" и "до",
Разожги пламя на лысой горе...
Запрети духам являться из снов,
Тишины звоном в висках отзовись,
Разорви цепи звериных следов,
И спали слезы в холодном костре.
Там, где прах станет рябины кустом,
Где седой воин склонится к земле,
Что хранит пепел отцовых костей -
И ведет с предком скупой разговор.
Где жива память - единственный дом,
Там кутья ждёт на дубовом столе,
Там хранят щуры от лиха детей,
И летит ввысь поминальный костёр.
