СТАРАЯ ПОЭМА

Числами пронизано пространство, Воздух дышит ими и вода. Ритмы их – то верное богатство, Что нельзя растратить никогда. Пифагора, ведавшего сущность Чисел, стоит слушать, господа. Не успех, успех, событий кучность – Числовая нам даёт среда. Около реки всегда спокойно. Золото воды легко течёт. Разнотравье многоцветней вод. Всё окрест гармонии достойно. Числа! Корневая высота! Сетью смыслов ум твой оплетённый, Суммы их постигнет ли когда? И глядишь на мир – заворожённый. Знаки дней – ступени бытия. Каждому пристало подниматься. И иду со всеми вместе я, Числа жизни зная, как богатство.

Узкий и высокий шкафчик – в нём Пуговицы, нитки и так далее… Ножницы, отвёрточки, детали Быта, нам насущного при том. Открываю дверцу иногда, Нитки достаю, иную мелочь. Сам себе я друг, своя среда, Враг, мне одиночество, как зрелость. Вдруг – не видел раньше – вижу я Старую тетрадь, но без обложки. Детский почерк – в оном жизнь моя Отразилась, все её дорожки. Школьный почерк – он ровнее чем Нынешний – кривой, довольно рваный, Будто почерк стал такой же раной, Как душа, замучена совсем. На тетради детской две шкатул- ки – в них нитки, нужная отвёртка. Прочитай поэму – будет горько, Иль смешно. Но в детство заглянул, Как в окно, где увидал пейзаж Позабытый. А о чём поэма? И не вспомню я, какая тема Некогда, определив этаж Моего развития, вполне Овладела мозгом. Чёткий почерк. Взяв отвёртку, подчинён волне Быта, дверцей хлопаю, и очень Мир тетрадки не приятен мне. Мама сохранила. Пусть лежит, Есть не просит. Пусть живёт в тетради Сумма слов – чего не ясно ради, Мёртвых слов – совсем не виноградин Звука, смысла, красоты молитв. Мама сохранила. Пусть лежит.

Вздрогнул, парус духа ощутив, Целиком за миг вошла в тебя Жизнь – как диво всех чудесных див, Каждый миг волшебно серебря. И ушедших видел, и себя Оных средь – был ими я, они Мною, ибо каждая судьба Входит во других цветные дни. Парус духа… я под ним летел, Постигая злато многих тем, Видя запредельные огни. И назад, в реальность не хотел.

Как дерево скрипучее Рассчитан на сто лет. Но чтобы тьма паучья Не застила мне свет.
Ветвями сколь ты борешься С упорною потьмой? С самим собою носишься, Как с торбой расписной.
Движенье соков в дереве Весьма осложнено. Получишь ли по вере ты - Понять не суждено.
Скрипи, скрипи же деревце, Пока не вышел срок. Пусть в лучшее поверится - Во световой поток.

Рим реальности - громоздкий лабиринт, В нём чудовищ повстречаешь часто. Вот священник, говорящий властно, Знает Бога, мол, как медик – бинт.
Вот банкир, что по миру пустил Тысячи людей, и счастлив этим – Остров собственный закатом летним В красках ярких чрезвычайно мил.
Вот и сам ты – с путаницей во Закоулках мозга постоянной. Живший, да и пивший окаянно, Алкоголя знавший торжество Над сознаньем…
Рим чудесных грёз, Где алмазная весна играет, Будто и реальность не всерьёз, Если где-то есть мерцанья рая.
Рим реальности есть лабиринт, Залит плазмою эмоций наших. Золото вина в красивых чашах – Как духовной жизни вариант.
И проходишь въяве этот Рим, Зная – каждый много виноват.

Много бед в России, но одна Из важнейших – не ценить людей. И всегда сия беда-вина Ела горло Родине моей. Как нам уважительнее стать К жизни-смерти каждого из нас? И тогда реальным сможет стать – О святой Руси великий сказ.