Избегаю
Избегаю встречаться взглядом,
И накручен – до ста считаю…
Эта женщина снова рядом,
По которой я так скучаю.
Называю всё это бредом,
Продолжая кружить по краю,
И невольно - за нею следом,
И мечтаю о ней… мечтаю.
А она, ничего не зная,
Всё уводит меня от дома,
Ведь чужая она… чужая…
Отчего же в душе истома?
Так нечестно: без спроса – в душу!
Сигарету опять ломаю…
Подойти бы… обнять… да трушу,
И теряю её… теряю.
А улыбка её беспечна,
Ведь не я для неё отрада,
И так будет, наверно, вечно –
Ей иначе совсем не надо.
Потому что всё стало прошлым,
Безвозвратно – неповторимым,
Ах, каким же я был хорошим…
Ах, каким же я был любимым…
Той, которая всё забыла,
Той, к которой всё тянет и тянет…
Не позвал её… не простила.
И моею уже не станет.
Листочек
На том листочке,
Что однажды будет выброшен,
Или с годами
Затеряется в шкафах,
Твоей рукою
Я с любовью буду выложен
И нарисован
В недописанных стихах.
В заветных строчках
Столько сердцем напророчено,
И сколько сбыться,
В общем-то, моглось,
Да только встреча
Нам судьбой была отсрочена,
И ничего
Из строчек не сбылось.
Да разве это
В чём-то важном исключение?
Таким, не встретившимся
Имя – легион,
Чем дальше память,
Тем изящней шрам забвения,
И ярче осень,
И теплее зимний сон.
Года дождями
Смоют всё, во что поверилось,
И успокоится
Дыхание в груди,
И вспомнить ли
Как ты листку доверилась
Молитвой
О непрошеной любви?
А тот листочек,
Ни кленовый, ни осиновый…
Ни октябрём
Лежащий на траве,
По-детски в клеточку,
Где поцелуй рябиновый,
Как зайчик солнечный
Прошёлся по щеке…
А я ведь знал –
Мне всё тогда услышалось,
И лёгкий вздох,
И шорох-скрип пера…
Ах, как же
На листочке этом вышилось
Моё “сегодня”
И моё “вчера”…
Не смять слова,
Что сердцем мне озвучены,
Я буду их
Сквозь время повторять,
О том, что мы
Невстречею измучены,
И не имели права
Счастье потерять…
