Балтин

Контора – утлый закуток мира. Подняв глаза от бумаг, мелкий служащий с тревожным взглядом, острым птичьим носом и чёрными волосами видит часть улочки – узкой, витой…

В бумагах – юридические пункты, торжество мёртвых слов, а человек знает, что слова живые – они переливаются грядущими персонажами и ждут новых сюжетов. Из бумаг корчит рожи параграф, подрагивая тонкими рожками, и человеку хочется зачеркнуть его, чтобы начать писать про…

День мерно движется к сумеркам.

Кухня старой коммуналки. Столики, плиты, тумбочки. Любка стоит у плиты, помешивая гуляш.

Любка: Мой прям такой шебутной, такой… Юла, а не ребёнок… Крутится, вертится.

Наташа: Что ж… Каждому своё, как говорится.